“La poesía es un arma cargada de futuro”

La palabra no nos pertenece. En estos nuestros tiempos, para que haga el mínimo impacto en aquel que recibe la palabra y el silencio —puesto que éste significa más— debe acompañarse de una imagen. La fuerza de la palabra ha desaparecido, se ha olvidado. Su carácter de Verdad ya no es creíble: la imagen, en cambio, rectifica la palabra. Si una noticia habla de la muerte de alguien, para el lector aventurado que ha logrado pasar el artificio del encabezado y se adentró a leer la noticia, debe justificarse con la imagen de la escena del crimen para que éste diga: “ah, es cierto”. Somos dependientes de la imagen. Quizá por eso la poesía sea tan sólo leída por unos pocos que buscan la aparente verdad de las cosas.

La poesía es la única arma que merece ser disparada. No esas que dispara el gobierno o el criminal para desaparecer al otro: la poesía dota de futuro, de trascendencia, “arma cargada de futuro expansivo”. Surge siempre frente a la adversidad, “cuando se miran de frente / los vertiginosos ojos de la muerte”, frente al peligro de la muerte: las últimas palabras del moribundo pueblo son versos sabiamente populares. Nace cuando ya nadie espera nada, cuando la esperanza abandona todo ser: es lo único que palpita en las tinieblas, la poesía. Ella dice las verdades: bárbaras, terribles y amorosas crueldades. La poesía es hermana del aire y por lo tanto vital: la exigimos trece veces por minuto. Nos dota de ser: somos cuando la poesía, el sí que glorifica, el aliento que duele dando vida. Pero la falsa poesía se ha apropiado de la verdad; ésta será un falso adorno, un pecado concebido de lujos culturales. ¡Maldita, maldita sea! La verdadera poesía es la que se canta respirando, la que es como el alimento, palabras que son gritos en el cielo, gritos de Dios, y que en la tierra son nuestros actos.

Cantemos, respiremos los versos de Gabriel Celaya en este día donde el milagro de la primavera convive con el de la poesía.

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas.  Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Pintura: René Magritté, Los amantes.

 

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