También las hormigas comen plástico

El niño sueña que se desvanece en torbellino de palabras, arrastrado por las hormigas hacia la transparente grieta, muerto piensa, los árboles vuelan cuando nadie los mira. Una pata por ahí, por acá la antena, el abdomen, las hormigas dejan partes de sí, despojándose de toda banalidad carnal, espejo hecho de sombras, siento temblar la carne igual a la mosca que se ahoga en el charco de aguas negras, en un vaso de lodo, en el salitre de la existencia. Los insectos siguen infalibles en su festival lúgubre, el deseo por mantener intacto, inmaculado, al niño muerto, llevarlo a la grieta donde su corazón será el alimento porvenir, una verdad más allá del lenguaje, la mano de Dios tan inasible, abandonada.

Cayeron poco a poco las hormigas, se retuercen entre migajas de cemento y pan, mientras unas cuantas que no desisten de su labor inútil frente a la agonía terminan pisando sobre sus entrañas líquidas, sangre invisible, la muerte tiene un tacto como de hojas y polvo. La efigie del niño-cadáver, fui crucifijo roto, siempre ante mi padre putrefacto que desliza su pie igual a un péndulo sin tiempo desde su soga de porcelana, entre el olor descompuesto, sutil de las muertas, pero la muerte sucede y mi olor es parecido al presagio entre sueños, al abandono de mamá, desaparecida en el desierto, encontrándose con otra clase de olvido, construye su silencio en cuyo reflejo están algunas plegarias no escuchadas, murmullos previos a otro silencio más complejo y absoluto, el artificio de la inanición, devorar los propios labios, los dedos, esa desesperación previa al sueño y es que la soledad no se come y tengo un deseo inmenso de asistir al banquete celeste de tinieblas y sólo estás invitado si cierras los ojos mientras las hormigas se mezclan con la carne suelta.

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